Eu gosto mesmo é de amizade antiga, de amizade velha. E tenho a mania de querer conservá-las, por mais careta que isso possa parecer. É só aquela ideia de que uma amizade verdadeira leva tempo pra ser construída, incluindo a confiança e todas as intimidades. É como se pra mim, deixar alguém novo se aproximar fosse menos importante do que manter as lembranças de todas as risadas, de todos os momentos idiotas e de todas as confidências no presente.

- Sabe moço, antigamente minhas palavras eram afiadas como facas. Tudo que vinha-me a mente, era rapidamente colocado pra fora. Ah, que saudades que tenho de mim.
- E o que aconteceu com o teu antigo eu?
- Eu me calei pro mundo, moço.
- O que ganhaste com isso?
- Um inimigo novo.
- Quem?
- O meu silêncio.

— Tem certeza do que está fazendo?
— Não.
— Então por que faz?
— Porque não dá pra ficar parado esperando as dúvidas serem respondidas com o vento. Uma hora a gente tem que arriscar um caminho qualquer mesmo sem ter certeza dele. Só pra ver se com sorte aquele não é o certo.
— E se não for?
— Aí eu digo “pelo menos eu tentei”.

Nasci para ser dramática mesmo, chorona mesmo, sensível mesmo; mas me poupe desses dramas alheios. Não tenho paciência.

Me pego rindo só. Vez em quando não tem explicação racional, apenas nasce. Floresce uma expressão suave de meu rosto, uma paz que ninguém pode explicar. Talvez eu enxergue poesia demais numa gota d’água da chuva, ou absorva mais que um abraço de uma amiga. Ora acredite demais em renascer, ora creia demasiadamente na força que sai do interior. Não é possível mensurar, apenas sentir. Felicidade que não tem endereço, nem data de chegada.